Те, что были беспечно молоды...

Удивление сменяется музыкой траурной,
Улицы скорбью наполнены...
О том ли деды наши мечтали,
Опаленные прошедшими войнами?
Рев сирен, затихая, щурится.
До столицы летят крылатые.
Что не вспомнится - то забудется,
Только где ж они, безвозвратные?
Где улыбки их, сумасшедшинки?
Даже грусть застывает холодом...
Чуть до вечности не дошедшие,
Те, что были беспечно молоды...

© Copyright: Мишка, 2009
Свидетельство о публикации №109120604929

Источник http://www.stihi.ru/2009/12/06/4929