Рейтинг:  0 / 5

Звезда не активнаЗвезда не активнаЗвезда не активнаЗвезда не активнаЗвезда не активна
 

Брошенный куплет...

Холодной ночью слёзы греют щёки…
Становится хоть чуточку теплей…
Мои стихи глупы и однобоки,
За то, я с каждым днём люблю сильней…

И в каждом слове, сказанном тобою,
Ищу любовь и воздух, чтоб дышать…
Опять одна, а нас как будто двое…
Но всё, что я могу сейчас решать,

Какую выбрать этой ночью крышу,
С которой мне от боли полететь…
Стихи меня черкают, правят, пишут,
А иногда хотят меня стереть…

Так кто же я??? Пробел между словами…
Осколок рифмы… Брошенный куплет…
Поэт стреляет складными словами…
Но я причём? Ведь я же не поэт…

С ума сходить – ты знаешь, роскошь это,
А роскошь слишком портит изнутри…
Я слишком не в себе, чтоб быть поэтом…
Поэтому, все рифмы забери…

Ты – воздух мой, души моей забвенье,
А я – твоя проблема номер раз…
Но почему-то каждое мгновенье
Я верю в то, что Бог ещё за нас…


© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2014
Свидетельство о публикации №114061700211

Истончик http://www.stihi.ru/2014/06/17/211