В поле

Медным золотом звонила
В поле выросшая рожь.
Налилась зерном, склонилась.
Шепчет что, не разберёшь.

Как прощальную молитву,
Низко плечи наклоня.
Задрожала тихо, зыбко,
Как слезинка янтаря.

Шелестя волос косою,
Примиряясь с миром сим,
Всей душою успокоясь,
Упадя под ноги им.

© Copyright: Марина Гроза, 2014
Свидетельство о публикации №114102509673

Источник http://www.stihi.ru/2014/10/25/9673